Volveré a mi pueblo por aquel camino
sembrado de ayeres, ranchos y dolor,
buscaré en los cerros y en los alambrados
los viejos dolores que el tiempo dejó.
Miraré que en todos los rostros hermanos
vuelan mariposas libres como yo,
y cuando la cuesta me abrace a los ojos
y mire tejados pintados de sol,
el olor a adobe sentirán mis manos
y mi viejo pueblo me verá llorar,
el olor a adobe sentirán mis manos
y mi viejo pueblo me verá llorar.
Volveré a mi pueblo lleno de esperanza,
con las manos grandes para trabajar,
y cuando descanse al final del camino
volveré a ser niño sin mirar atrás.
Contaré en el parque ladrillos quebrados
y las tumbas nuevas que hay en el panteón,
oiré a mi viejo tocar su guitarra,
la voz de mi madre tararararear,
el olor a adobe sentirán mis manos
y mi viejo pueblo me verá llorar,
el olor a adobe sentirán mis manos
y mi viejo pueblo me verá llorar.
Volveré a mi pueblo con los hijos grandes,
a los que yo siempre les hablé del sol,
de las madrugadas y los aguaceros,
de los que murieron venciendo el dolor.
Volveré a mi pueblo con nuevas heridas,
como golondrinas que el tiempo guardó,
volveré a mi pueblo con mi compañera,
mi guitarra vieja y la decisión
de volver con todos los hombres comunes
que aman a mi pueblo más o igual que yo,
y a saber con todos que el fruto madura
que apenas empieza la revolución.