Presagios al viento, de sangre que fluye,
los ojos arriba son luz, de lo que va a estallar.
El tiempo, que es oro, se fue haciendo llama,
las manos quebradas ya no esperan más,
porque hoy tendrá que ser.
Pero el viento pronto cambiará,
son los brazos que van a volver,
son las manos las que golpearán,
porque así es como tiene que ser.
Si es que el día no tiene final,
no hay que esperar al amanecer,
porque el tiempo se empieza a agotar,
se empieza a perder.