Esta vieja costumbre que tengo
de cantar y cantar
se me hace zamba en la noche
con el vino de la soledad,
se me hace zamba y entonces
comienzo a pensarte, lluviosa y fugaz.
En la eterna memoria de mi alma
Muchas veces me pongo a pensar
en tu rostro de luna y azahar.
Ilusión, ¿Dónde estás?
Mi guitarra te quiere encontrar
para entregarte rendida
la zamba florida que voy a inventar.
INTERMEDIO: Como la Introducción.