Creo que es imposible
escribirte unas palabras
cuando tengo el corazón
encima de un papel.
Acaricio el tiempo
e imagino tu mirada
y recuerdo sólo un beso
en el amanecer.
Tu nombre es un poema
de dolor que no se para *
que no se detendra.
Bukowski siempre tuvo la razón
es una mierda hacerle caso al corazón.
Prometo antes de irme
dejarte todas las flores
y las cosas que cumpliste
sobre un cajón
Déjame tocar tu cuerpo frío
y llorar en los días grises
que dejaste sin color
sin color