¿Quién dijo que la cultura no tiene olor?
¿quien dijo que tu progreso no esta podrido?
Bajo tus uñas la sangre
La historia gritando mentira o verdad.
Riff
¿Acaso se te ocurrió pedir pedir perdón?
Menos se te ocurrió devolver un peso
Guarda que el indio despierta
Y las deudas son deudas
Acá o en tus bancos de mierda.
Riff
La gorda en su cuna creció vigorosa
Masticando tripas de México y Bolivia
Desarrollando lenguas, artes, ciencias, amores
Un trampolín sin freno
A las cumbres humanas.
Riff
Pintan tus pintores, suena tu música fina
Siguen creciendo sanitos tus niños, tus niñas
Europa y tu cimiente de chorreo y de muerte
La belleza de los vencidos aun pudre tu frente.
¿Quién dijo que la cultura no tiene olor?
¿Quién dijo que la cultura no tiene olor?
Huele a Toba mutilado, casi que descuartizado
Negro secuestrado muriendo a latigazos
Y pintan tus pintores, suena tu música fina
Siguen creciendo sanitos tus niños, tus niñas
Europa y tu cimiente de chorreo y de muerte
La belleza de los vencidos aun pudre tu frente.