Já se foram 180 dias
primavera inteira já é quase Carnaval
E não faz mais sentido contar
o que resta agora é uma rasa memória
Ele não quis mais saber dos meus cachos no lençol
Da preguiça de sábado
Da ressaca no final
Não quis saber da minha de criança
nem da minha fome de manhã
Ele não quis mais saber da minha bagunça
Das minhas contas na varanda
Nem da minha dança
Das minhas plantas na varanda
Nem da minha trança
Das minhas plantas na varanda
Nem da minha transa