El viento trae esta tarde el olor
que se acusa en algunas maderas
o tal vez sea que comienzo a pensar
en tu pelo cuando te lo sueltas
y emite un aroma tan particular
que tan solo he podido volver a encontrar
en el soplo que el viento ha acercado
hasta aqui para insinuar la vispera
de primavera supongo que invierno
siempre ha olido así como guarda tu
pelo ese olor a maderas.
La tarde habita en tus ojos castaños
con el aire antaño que siempre perdura
cuando te estoy esperando cuando me
encuentro con un infinita mañana
camino a alargarse como temporada de frio
que en mi espalda se queda hasta que la
tarde se acomoda en mi ella me entibia
las ganas por eso me gusta y me gusta
decirlo la tarde en tus ojos
tiene un aire antiguo.
De veras será febrero o seré yo
quien se cuelga del viento
como de tu aliento, a veces cierro
los ojos porque detesto mirar
que el bálsamo que respiro tan
avidamente es el viento y no más.
Y a veces lo olvido pero algo me acuerda
y lo vuelvo a pensar y me digo
donde te tengo, en donde no estás
a donde puedo poner la mirada
sin que te tenga que hallar.
La luz del mundo se marcha a las siete
Del mismo modo que miro que el sol
de la tarde cuando se recuesta
tiene un aire a ti y miro al último
sol de la tarde como se recuesta
con cierto aire a ti, por cierto
con cierto aire a ti,
con cierto aire a ti, por cierto
con cierto aire a ti.