Longas piteiras
Perfumes no ar
Roxas olheiras
Em torno do olhar
Que brincadeira
Fazer profissão
Da mais antiga e
Mais sem solução
Discos franceses
Tão sentimentais
Velhos fregueses
Com taras iguais
Ah, quem me dera voltar para tras
E, de repente, entre tanto cliente
Lá chega o gos--to--são
E, incontinênte, abre conta corrente
Em nosso co--ração
A gente apanha
Mas sente prazer
Dá o que ganha
E o que se vai fazer?
Ele é a paixão, todo resto é saber