Se llamaba Soledad y estaba sola
como un puerto maltratado por las olas,
coleccionaba mariposas tristes,
direcciones de calles que no existen.
Pero tuvo el antojo de jugar
a hacer conmigo una excepción,
y primero, nos fuimos a bailar
y en mitad de un 'te quiero' me olvidó.
De Esperanza no tenía más que el nombre,
como toda esperanza se esfumó.
Por eso, cuando el tiempo hace resumen
y los sueños parecen pesadillas,
regresa aquel perfume de fotos amarillas.
Y aunque sé que no era las más guapa del mundo
juro que era más guapa, más guapa que cualquiera.
Se llamaba Inmaculada aquella puta
que curaba el sarampión de los reclutas,
coleccionaba nubes de verano,
velos de tul roídos por gusanos.
Pero quiso quererse enamorar
como una rubia del montón
y que yo la sacara de la 'calle
de los besos sin amor'.
Y mil años después, cuando otros gatos
desordenan mis noches de locura,
evoco aquellos ratos de torpes calenturas.
Y aunque sé que no era la más guapa del mundo,
juro que era más guapa, más guapa que cualquiera.
Más guapa que cualquiera.
Más guapa que cualquiera.