Fruto maduro del árbol del pueblo
la canción mía siempre porfía
Puede morir pero quiere
cantarle solo a la vida, que no la olvida
No tiene miedo a la bala, ni a la bomba
ni al infiremo, canta pudiendo
Lleva en las manos heridas, una flor
con una espina, agua y harina
Canto del pueblo que ama,
también canta por dineo, como un obrero
Sombra de Ganzio y de Mora,
de Fernández, de Mendiola, no canta sola
Quiere ser flor y se cierra como un puño,
que la ciuda, eso me pide
Nombra la carne horadada,
de la vida más amada, la desarmada
Fruto maduro del árbol del pueblo
la canción mía siempre porfía