Há uma peste na cara da terra
Perto do peito há um coração perfeito
Sangue escorre o rio água preta
Vai chover enxofre
O cuspe de lava brasa quente
O quente com frio vira pedra
Da pedra para-raio e dente
Lascada pedaço de carne
Em outra era
Em outros ares
A carne é fruto do chão
O trigo que há faz o pão
Um passo no espaço sem chão
O homem se passa por deus
Sem perceber