Qué tristes son los domingos
al ir cayendo la tarde,
las venas del horizonte,
van derramando la sangre
del día que llega herido,
a morir bajo los sauces
Todas las cosas parecen,
Qué tristes son los domingos
al ir cayendo la tarde.
Qué tristes son los domingos
al ir cayendo la tarde,
las venas del horizonte,
van derramando la sangre
del día que llega herido,
a morir bajo los sauces
Todas las cosas parecen,
Qué tristes son los domingos
al ir cayendo la tarde.