Que venga la historia desnuda a dormir bajo puentes donde el fueterio.
Se mancha la tiza con sangre, la bala aceitada, los sueños heridos.
Que alguien me diga esta hora, las dos de la tarde, las sietes y pico
Maestro de algún loncomeo de bajo salario, de plomo prohibido,
Si un hombre que cae es un argentino, llenito de sueños en un show represivo
Que el cumpa que caiga de espaldas
no lo lleve el tiempo, ni lo cubra el olvido.
Matar a un maestro es talar las raíces, las ramas, los changos, el fruto.
Golpiemos cultrunes de fuego, perversa es la carga, los brazos vencidos.
El aula vacía, el pupitre llora la ausencia de quien ha partido,
Que seas vos, que sea aquí,
aquí en este patio celeste besando tu grito
Si que seas vos, si que sea aquí,
aquí donde el vino en la mesa se tuerce en quejidos.
Inter = Intro