É tarde, é tarde,
O sol vai morrendo atrás da serra.
Como é linda a nossa terra, que ceu de anil.
Os passarinhos voam revoando a sambando Brasil.
É tarde, é tarde,
A cerra, os pastores
Conseguidos de rebanhos
E olhares da morena dos olhos castanhos.
A igreja lá no monte
É a imagem branca do altar do horizonte