E há quem diga que a lida do campo não é mais a mesma,
Que os tiros de laço somente restaram pra história do pampa
E não são mais a estampa da vida rural
Que os homens terrunhos de vozes serenas não são mais torenas
No trono dos bastos que à base de cascos não se faz mais nada
E que a terra plantada não vale um real
(Por certo não sabe que lá na fronteira
A fibra campeira é o retrato do pago
Que o gosto do amargo é o mesmo de outrora
E que a pua da espora ainda amansa baguais
Que tiros de laço se acha por farra
Sobre-lombo, cucharra, ou do jeito que queira
Manhãs fogoneiras de pingo encilhado
Com o cacho quebrado no velho ritual)
Que os homens terrunhos de vozes serenas ainda são os torenas
No sul do país e se vivem no campo e charlam com calma
É por terem na alma este mundo feliz
Mas há quem diga que a lida no campo não é mais a mesma
Que os homens terrunhos de vozes serenas não são mais torenas
E que a terra plantada não vale um real
No velho ritual, no velho ritual