E há quem diga que a lida do campo não é mais a mesma, Que os tiros de laço somente restaram pra história do pampa E não são mais a estampa da vida rural Que os homens terrunhos de vozes serenas não são mais torenas No trono dos bastos que à base de cascos não se faz mais nada E que a terra plantada não vale um real (Por certo não sabe que lá na fronteira A fibra campeira é o retrato do pago Que o gosto do amargo é o mesmo de outrora E que a pua da espora ainda amansa baguais Que tiros de laço se acha por farra Sobre-lombo, cucharra, ou do jeito que queira Manhãs fogoneiras de pingo encilhado Com o cacho quebrado no velho ritual) Que os homens terrunhos de vozes serenas ainda são os torenas No sul do país e se vivem no campo e charlam com calma É por terem na alma este mundo feliz Mas há quem diga que a lida no campo não é mais a mesma Que os homens terrunhos de vozes serenas não são mais torenas E que a terra plantada não vale um real No velho ritual, no velho ritual