Una guitarra se empeña
En mantenerse tocando
Mientras el humo se estrella
En la pared.
Olor a incienso quemado
Dos cervezas en el suelo
Y un cigarro que se acaba
De reír.
Un corazón se ha tatuado
Una rosa de hojas negras
Se ha desnudado una espalda
Para aceptar,
Que solo somos cautivos
Prisioneros de papel.
Son las quince menos doce
Las flores ya están abriendo
Y una garganta que tose
Quiere gritar.
Cuando nos llega el payaso
Levantemos bien los jarros
Y déjame besar tus pies
Para decirte,
Que las manos son las cuerdas
Y las cuerdas como nudos
Y los nudos en la piel
Por que para amarte
Solo me basta
Una pluma, una guitarra, y un papel
Por que somos prisioneros de la piel
Cautivos del sudor sabor a miel
Por que somos prisioneros de papel