Mari Pepi es la afable peluquera cincuentona
de mi barrio en Vallecas.
Diestra en el corte, torpe en amores.
Un novio a la fuga trasquiló sus pretensiones.
Corta, anhela, peina y sueña.
A su prima la del quinto, le hace unas mechas.
Han pasado por sus afiladas tijeras
miles y miles de cabezas ajenas.
Aquel día del susto casi cae muerta,
humo negro asomó por las puertas.
Un incendio la peluquería amenaza
pero una gran intervención evita la desgracia.
Entonces apareció Sebas el bombero,
aquel maduro macizo de cabellos negros.
Chistes de mangueras, coqueteo subido.
Fuego en el Segundo B,
fuego en el herbolario.
El restaurante chino
se salvó de milagro.
Cómo voy a sofocar esta ardiente pasión
porque yo
¡seré pirómana por ti!
Arderán coches, parques y edificios.
Prenderé el Ayuntamiento y el asilo.
Asolando con llamas el Retiro,
prenderé la Gran Vía si es preciso.
Para poder encontrarme al fin contigo
yo
seré pirómana por ti.
Y en una de éstas, Mari Pepi,