Se llamaba piel y era como la tarde,
tan dorada como el sol sobre la miel,
por su forma de reir por su mirada,
casi ingenua y procaz a la vez.
La llamaban piel y ella lo sabia,
lo sabia y explotaba su niñez,
¡cuídate, cuídate, cuídate!.
Que será de aquella flor de piel
que será de su mirada
que será cuando un otoño cruel
le madure y marchite su piel.