Que de una antigua y masculina costilla alguien las inventó,
que son de Dios para los hombres un regalo, dice una canción.
La ondean tríos, mariachis y figuras del rock
cual capote de buen matador.
Les ponemos la corona mientras amarramos sus pies;
les damos una escoba envuelta cual perfume francés;
les hacemos castillos, para cuidarlas mejor,
con paredes de vidrio y formol.
Son las morras. Nacen, crecen solas,
siempre van las morras
cuidando aquí, cuidando por allá,
porque las quiere acorralar
en una Casa de Muñecas el fantasma de Freud,
pero Ibsen se aparece ante las Noras de hoy,
viene de la mano de Simone de Beauvoir
y no hay quien pueda a las morras parar.
Siempre decimos ¡al ataque! al momento que las vemos llegar,