Iba por la calle silbando,
despacito la vamos llevando.
"El amor es una cosa
dolorosa."
Dijo y rompió la botella,
"Esta noche brindo sin ella".
y simulando una danza,
se la clavó en la panza.
Y el dolor, gota a gota,
que salía de su boca,
"Morite tranquilo".
El tipo estaba jodido,
tenía tan grande el ombligo.
El buraco no era sencillo,
no cierra como bolsillo.
El tipo está agonizando,
de la vida se lo van llevando.
Y en el último suspiro
creyó escuchar como un tiro.
Pero no, no era bala,
era la verdad que entraba
y le revelaba el secreto
de la complicada existencia.
La verdad que a nadie le interesa,
la verdad de la milanesa.
La verdad que a nadie le interesa,
la verdad
La verdad que a nadie le interesa,
De noche trabaja Rosa.
De la esquina, la flor más hermosa.
Y aunque su lengua es de espina,
no lastima.
Calma tu sed por un rato,
pero no se quita los zapatos.
Haciendo el amor en el suelo,
te sabe llevar al cielo.
Pero guambia, de la altura
la caída siempre es dura.
Y aunque salgas bien parado,
podés quedar lastimado.
Rosa nunca se enamora.
Ve la aguja, no mira la hora.
pero una noche, un cliente
le hizo apretar los dientes.
Brotó una flor en su pecho,
la vió en el espejo del techo.
Mucho, poquito y nada,
Rosa se desojaba.
¿Y quién te ha visto?
¿Y quién te ve?
Siempre hay la primera vez.
Y el amor, que es un milagro,
cuando no es correspondido,
comentó.
La verdad que a nadie le interesa,
la verdad de la milanesa.
La verdad que a nadie le interesa,
la verdad
La verdad que a nadie le interesa,
"¿Y hasta cuándo una vez,
y otra vez, y otra vez de nuevo?
Vamos probando el dolor amor, dolor amor.
¿Cómo quieren ganar
sin saber las reglas del juego?".
Se fue gritando sin voz.