Han kom hem som han var var
och blev aldrig riktigt bra
efter drygt ett år i någon annans krig,
och familjen fick stå ut
med att nerverna var slut
och att kroppen lämnats trasig för alltid.
Över gräs och billigt vin till tabletter och morfin,
bara något som lindrar smärtan och ger tröst, som medalj över hålet i hans bröst.
Det finns ett hål i pappas arm dit alla pengar går
och jesus dog för någon annans synd än vår.
Inget himmelrike bor i en sargad barnatro och ingen sång blir vacker i en trasig radio.
Några jobb men inget fast
mer än skuggan av hans last
Fyra munnar och en djävul i hans blod.
Och när pengarna tog slut
såg han inga vägar ut
så han skapade en väg som han förstod.
Han var på gatorna jämt, och han kom allt mer sällan hem
och när han var där kändes huset som en kvart och när han gick ville ingen veta vart.
Det finns ett hål i pappas arm dit alla pengar går
och jesus dog för någon annans synd än vår.
Inget himmelrike bor i en sargad barnatro och ingen sång blir vacker i en trasig radio.
Han kom hem som han var
och blev aldrig någonsin bra,
när demonerna besegrade hans själ.
Och han är blind och döv och stum
i de svala vita rum där
de som söver honom bara vill honom väl.
Och när drömmarna tar slut kan du bara härda ut
och sedan be att det ännu finns nån kvar som kan se dig den man du en gång var.
Det finns ett hål i pappas arm dit alla pengar går
och jesus dog för någon annans synd än vår.
Inget himmelrike bor i en sargad barnatro och ingen sång blir vacker i en trasig radio.