El país de la gente nuestra
el que somos vos y yo
el país ceniciento y puro
de sencillo corazón
el que a veces se queda solo
como un niño sin amor
el que siempre se muere de hambre
si trabaja de peón.
El país que a pesar de todo
ni la muerte silenció,
ese que desaparecieron
pero nunca se rindió
el que tuvo abuelo gringo
que llegó y se arremangó
y que tuvo otro abuelo indio
que jamás se resignó.
El país que te estoy diciendo
el que aún puede ser canción
el que ahora por chamarrita
voy cantando en sol mayor.
El país que parimos juntos,
el país del interior.
El que los cabecitas negras
construimos sol a sol.
El país por el que ahora vamos
otra vez buscándonos.
El país que mira hacia adentro I
el que somos vos y yo. I