Soy sincero con tus dudas,
Cuando triste me preguntas,
Que sería de nuestra vida si se acabará el amor.
Las entiendo,
Porque a mí también me da miedo,
Porque es tu olor quien cose todo lo que quiero.
Pero el amor no se puede medir en tiempo,
Porque es un arte no se rige por un calendario,
Es lo invisible que mantiene este mundo girando.
(Estribillo)
Tan solo amemos nuestros cuerpos,
Mientras lo permita el alma
Y no me hagas más preguntas
Porque no se contestarlas.
Hagamos hoy el equipaje
Con los recuerdos que vivimos
Por si nos encuentra el destino.
Porque el amor corazón no se mide el amor es un arte.
Unos versos de Allan Poe sino,
Una obra de Miguel Ángel pero con tu pelo.
El concepto de amor verdadero
No lo entiendo y tampoco lo quiero.
Una estación de Vivaldi amor
Que sonando en tu cintura,
Hay que aprender a tocarla sin leer la partitura.
Es el caballo de Troya que cambia la historia
Y a veces te arranca la piel
Y si tú me preguntas por los sentimientos
Que voy a saber,
EL AMOR ES UN ARTE.
Es imposible explicarte,
Como acabarán las cosas,
Cuanto tiempo aguantarán vivas nuestras mariposas.
Es un arte,
Como pintar los sentimientos,
Es como un baile entre una nota y sus silencios.
Es la poesía con la que se viste el viento,
Es solamente un cuadro efímero cruel vanguardista
Que va buscando quien lo firme y no encuentra la artista.
(Estribillo)
Tan solo amemos nuestros cuerpos,
Mientras lo permita el alma
Y no me hagas más preguntas
Porque no se contestarlas.
Hagamos hoy el equipaje
Con los recuerdos que vivimos
Por si nos encuentra el destino.
Porque el amor corazón no se mide el amor es un arte.
Unos versos de Allan Poe sino,
Una obra de Miguel Ángel pero con tu pelo.
El concepto de amor verdadero
No lo entiendo y tampoco lo quiero.
Una estación de Vivaldi amor
Que sonando en tu cintura,
Hay que aprender a tocarla sin leer la partitura.
Es el caballo de Troya que cambia la historia
Y a veces te arranca la piel
Y si tú me preguntas por los sentimientos
Que voy a saber,
EL AMOR ES UN ARTE.