Santa venta de mentira,
del alma en un peladero,
tanto moco taquillero,
en pegajosa rutina
Sacan pecho las bocinas,
se muerde la cola el perro,
los besos del paradero,
vuelan sin mirar la ruina
Hacia el mar chorrea la orina,
Y siguiendo adelante,
directo a ningún lugar,
que parezca seguro,
aunque parezca mal,
voy, voy siguiendo adelante,
de loco medieval
Se desfigura el modelo,