Son las siete o las nueve
de un martes o un jueves
de octubre o de abril
tengo veinte mil años
un verso en los labios
y un whisky sin fin.
Hoy perdí la memoria
Devoto y la gloria
me saben igual
de la Avenida de Mayo
al bulín de Cangallo
ya no sé llegar.
Uhh uhh uhh
las horas malas
se llenan de preguntas
en este bodegón.
Uhh uhh uhh
el tiempo vuela
pero no pasa nunca
en este bodegón.
Alguien dice mi nombre
o algún sobrenombre
o un ruido quizás
cuando miro no hay nada
en las madrugadas
me suele pasar.
Yo dejé allá afuera
una vida entera
a donde volver
pero tal vez no haya nadie
ni un perro que ladre
esperándome.
Uhh uhh uhh
las horas malas
se llenan de preguntas
en este bodegón.
Uhh uhh uhh
el tiempo vuela
pero no pasa nunca
en este bodegón.
Soy un fantasma en la vidriera
no me mirés demasiado
tengo una mesa cualquiera
tras un cartel fileteado
soy una puesta en escena
con error de continuado
un personaje a la espera
que el autor dejó olvidado.
Uhh uhh uhh
las horas malas
se llenan de preguntas
en este bodegón.
Uhh uhh uhh
el tiempo vuela
pero no pasa nunca
en este bodegón.
en este bodegón.
en este bodegón.