Key: F
Introduction:
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Le seul reproche, au demeurant,
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Qu'aient pu mériter mes parents,
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C'est d'avoir pas joué plus tôt
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Le jeu de la bête à deux dos.
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Je suis né, même pas bâtard,
F#m B7 E
Avec cinq siècles de retard.
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Pardonnez-moi, Prince, si je
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Suis foutrement moyenâgeux.
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Ah! que n'ai-je vécu, bon sang!
F#m B7 E
Entre quatorze et quinze cent.
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J'aurais retrouvé mes copains
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Au Trou de la pomme de pin,
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Tous les beaux parleurs de jargon,
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Tous les promis de Montfaucon,
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Les plus illustres seigneuries
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Du royaume de truanderie.
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Après une franche repue,
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J'eusse aimé, toute honte bue,
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Aller courir le cotillon
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Sur les pas de François Villon,
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Troussant la gueuse et la forçant
F#m B7 E
Au cimetière des innocents,
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Mes amours de ce siècle-ci
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N'en aient aucune jalousie.
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J'eusse aimé le corps féminin
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Des nonnettes et des nonnains
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Qui, dans ces jolis temps bénis,
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Ne disaient pas toujours "nenni",
F#m B7 E
Qui faisaient le mur du couvent,
F#m B7 E
Qui, Dieu leur pardonne ! souvent,
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Comptaient les baisers, s'il vous plaît,
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Avec des grains de chapelet.
F#m B7 E
Ces petites s?urs, trouvant qu'à leur goût
F#m B7 E
Quatre évangiles c'est pas beaucoup,
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L'évangile selon Vénus.
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Témoin : l'abbesse de Pourras,
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Qui fut, qui reste et restera
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La plus glorieuse putain
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De moines du quartier Latin.
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A la fin, les anges du guet
F#m B7 E
M'auraient conduit sur le gibet.
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Je serais mort, jambes en l'air,
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Sur la veuve patibulaire,
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En arrosant la mandragore,
F#m B7 E
L'herbe aux pendus qui revigore,
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En bénissant avec les pieds
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Les ribaudes apitoyées.
F#m B7 E
Hélas! tout ça, c'est des chansons.
F#m B7 E
Il faut se faire une raison.
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Les choux-fleurs poussent à présent
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Sur le charnier des Innocents.
F#m B7 E
Le Trou de la pomme de pin
F#m B7 E
N'est plus qu'un bar américain.
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Y a quelque chose de pourri
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Au royaume de truanderie.
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Je mourrai pas à Montfaucon,
F#m B7 E
Mais dans un lit, comme un vrai con,
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Je mourrai, pas même pendard,
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Avec cinq siècles de retard.
F#m B7 E
Ma dernière parole soit
F#m B7 E
Quelques vers de Maître François,
Em A7 D
Et que j'emporte entre les dents
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Un flocon des neiges d'antan...
F#m B7 E
Ma dernière parole soit
F#m B7 E
Quelques vers de Maître François...
Em A7 D
Pardonnez-moi, Prince, si je
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Suis foutrement moyenâgeux.