Despierto, salgo al balcón,
un muro me tapa el sol.
Sofocantes cañones,
pasillos entre inmensas moles.
Sofocantes cañones,
No estamos hechos para esto.
Tanto gris, cómo no se va a impregnar en nuestras almas.
Un colectivo,
un hombre castigando a una máquina,
que chilla, brama, se queja, bufa,
Si la transformamos en artificial,
no la hagamos perjudicial.